NIEVA EN NUEVA YORK
La terminal. 1893. Alfred Sticglitz
Cab Stand at Night, Madison Square, New York. 1891. Childe Hassan
jueves, diciembre 09, 2010
miércoles, diciembre 08, 2010
jueves, diciembre 02, 2010
OVNIS
PHILIPPE PETIT, el equilibrista de las Torres Gemelas (1974)
PANAMARENKO retratado por ANGELIKA PLATEN (1968)
martes, noviembre 30, 2010
AUTORRETRATO A LOS 28 AÑOS (Hoy cumplo 29)
Todos los días cuando me levanto
Todos los días cuando me levantoel espejo refleja mi retrato,
como si el mismo William Fox Talbot,
oculto y sigiloso en el azogue,
dibujara mi rostro fotogénico
con el sincero lápiz de la luz.
Y pinta una nariz recta, amplia frente,
rizos alrededor de las orejas,
piel blanca, pero no de duro mármol,
porque ni soy de Kritios el efebo,
ni mi cara responde a proporción
áurea. Más bien copia las teselas
de un antiguo mosaico bizantino:
el rigor de sus rasgos, tan abstractos
como un Kandinsky o como un Malevich.
Aunque tampoco soy el ermitaño,
el santo penitente en su caverna,
con el nimbo dorado cual satélite
que se pierde en las ondas del cabello.
Parezco sin embargo alguien discreto,
pero en realidad guardo tormentas
en mi pecho, ventiscas en mi puño,
el orgullo violento del artista
encogido en los párpados, cobarde
como un testigo mudo, silencioso
como quien no se atreve a confesar
la razón más profunda de su mente.
"De ti mismo traidor" dice el espejo
que toda la verdad muestra invertida,
que toda la verdad de mis facciones
exhibe con descaro ante los ojos.
Y mientras, envejezco: las arrugas,
las canas, el cansancio de la carne
me invade poco a poco, lentamente,
y el crudo realismo en mi epidermis
hace estragos. Ribera, Caravaggio
tomarían mi cuerpo por modelo.
La falta de ilusión en la mirada,
pero no la fatiga o la tristeza.
Todavía conservo el estupor,
encuentro la belleza en las esquinas,
en la fina cornisa del crepúsculo,
sobre la cara oculta de la Luna,
debajo de los bancos del paseo,
en los cuartos traseros y almacenes.
Pero ya no la encuentro en este espejo:
pintura manierista que encarcela
mi boca de Gioconda cabizbaja
en cruenta cornucopia sin sonrisa;
retrato de mi rictus convertido
en eclipse solar para el museo.
viernes, noviembre 26, 2010
OJOS QUE NO VEN,
CORAZÓN QUE NO SIENTE
Fundamenta (1646) Henricus REGIUS.
Multiplicidad. 2006. Marina NÉÑEZ
martes, noviembre 23, 2010
domingo, noviembre 21, 2010
EL DISCRETO ENCANTO DE LOS IMPRESIONISTAS
El paseo. Mujer con sombrilla. Monet. 1875
Llamada en espera. Uff...los impresionistas. Por Estrella de Diego. Vía Babelia.
viernes, noviembre 19, 2010
jueves, noviembre 18, 2010
lunes, noviembre 15, 2010
CINE
Gracias Miguel, por recordarme este cuadro
NY Movie. Edward Hopper 1938
Radio City Music Hall, Nueva York. Hiroshi Sugimoto (1978)
jueves, noviembre 11, 2010
lunes, noviembre 08, 2010
miércoles, noviembre 03, 2010
jueves, octubre 28, 2010
Invasión de la Noche. ROBERTO MATTA, 1941
*
Hoy PEPE LÓPEZ escribe en mi muro de facebook un soneto impecable sobre la teoría de la relatividad: Rectángulo elevado hacia otro cielo
cerrado por un techo en luz difusa
féretro de cemento y como esclusa...
solo una puerta atada sobre el suelo.
Y un débil velo de cristal de celo
que se despega por cualquier excusa,
creando la ilusión vana, la ilusa
vanidad de que es posible aún el vuelo.
Y sin embargo no hay escapatoria
por muy leve que sea la cortina,
traspasar el rectángulo es victoria,
batalla al fin perdida en la rutina,
porque el espacio es tiempo y el tiempo noria
que nos devuelve el lunes la oficina.
PEPE LÓPEZ (Su blog, rastrolabios, es imprescindible)
martes, octubre 26, 2010
lunes, octubre 25, 2010
jueves, octubre 21, 2010
martes, octubre 19, 2010
Con la creación de la primera célula artificial hace tan sólo unos meses, la ciencia vuelvea indagar en algo que ha inquietado al ser humano desde siempre: ¿es posible crear vidaartificial? Este recital propone un recorrido a través de grandes textos de la literaturauniversal, desde Ovidio hasta la joven poesía del siglo XXI, pasando por Shakespeare,Paracelso o Mary Shelley, en los que el artista lanza al vacío sus preguntas y, a veces,elabora sorprendentes respuestas.*
Viernes 22 de octubre en el Museo Nacional del Romanticismo (Beneficencia, 14). 19:30 horas.
miércoles, octubre 13, 2010
jueves, septiembre 30, 2010
miércoles, septiembre 22, 2010
Mi gran placer sensual ha derivado siempre -aun hoy persiste esa jerarquía- de la felicidad de los ojos. Ni el orden melódico más exquisito, ni el aroma más raro, ni el contacto de la piel humana más dorada y suave, ni el vino, ni el beso, pueden procurarme el goce que los ojos me brindan. Tampoco, como para ciertas mentes superiores, el juego filosófico con cuanto implica de estímulo trascendente, suple para mí lo que los ojos me regalan. Ni siquiera el juego poético que tanto amo. Los ojos son para mí las compuertas por las cuales penetra en mi interior el río rumoroso y tornasolado del mundo.
Bomarzo. MANUEL MUJICA LAINEZ
martes, septiembre 07, 2010
jueves, agosto 26, 2010
viernes, julio 23, 2010
Las acepciones de la Bestia
(en la tradición de Appendix Probi enseñada por Carmen López)
Paciente, no sensato. Alarido, no llanto.
Contrario, no rebelde. Lamento, nunca canto.
Cuerdo, no equilibrado. Tremendamente experto,
pero siempre inseguro. Amalgama, no injerto.
Pecador, no irredento. Abrigo, nunca manto.
Asceta, jamás santo. Esquivo, mas no tanto.
Oscuro, no tiznado. Alerta, mas no abierto.
Hundido sin ahogarse. Lento pero profundo.
Paciente, no sensato. Ferviente sin calor.
En tensión, nunca tenso. Sin ser rico, fecundo
Estepa, no desierto. Herida no: dolor.
(en la tradición de Appendix Probi enseñada por Carmen López)
Sereno, no tranquilo. Dudoso pero cierto.
Paciente, no sensato. Alarido, no llanto.
Contrario, no rebelde. Lamento, nunca canto.
Cuerdo, no equilibrado. Tremendamente experto,
pero siempre inseguro. Amalgama, no injerto.
Pecador, no irredento. Abrigo, nunca manto.
Asceta, jamás santo. Esquivo, mas no tanto.
Oscuro, no tiznado. Alerta, mas no abierto.
Curioso, no indiscreto. Viejo sin ser anciano
Hundido sin ahogarse. Lento pero profundo.
Paciente, no sensato. Ferviente sin calor.
Honrado, no moral. Déspota, no tirano.
En tensión, nunca tenso. Sin ser rico, fecundo
Estepa, no desierto. Herida no: dolor.
SOFÍA RHEI en La Belleza de la Bestia
jueves, julio 22, 2010
martes, junio 29, 2010
JAVIER GATO
BAÑO DE ULISES, QUE ASÍ INTITULÓ Y COMPUSO DON JAVIER GATO, IMITANDO A GÓNGORA
álveos de Castalia.
De nácar tus músculos se cuajaban
conforme ofrecías de tu desnudez
al cristal la dádiva.
el músico venaje
cuando de Amor la aljaba fue
pirotécnica orgía
-su pólvora vertiéndose serpentina
sobre las voluptuosas criaturas todas-
y, lacerado en su orgullo el Delio,
al que por tus granates han desdeñado
atraídas las Musas,
en venganza sus cabellos aborrasca,
y ya sólo el Parnaso ilumina
en espuma tu albura sumergida.
recelosas de la alborada palpitante,
de los fanales envidiosas océanos,
de tan desbordante cereza temerosas,
afrentadas deponían su transparencia
y de arrebol vergonzosas se tintaban.
Ayer, Ulises, en los rizos te sumergías
álveos de Castalia.
De nácar tus músculos se cuajaban
conforme ofrecías de tu desnudez
al cristal la dádiva.
No había aún tu piel besado
el músico venaje
cuando de Amor la aljaba fue
pirotécnica orgía
-su pólvora vertiéndose serpentina
sobre las voluptuosas criaturas todas-
y, lacerado en su orgullo el Delio,
al que por tus granates han desdeñado
atraídas las Musas,
en venganza sus cabellos aborrasca,
y ya sólo el Parnaso ilumina
en espuma tu albura sumergida.
Y ninfeas las aguas,
recelosas de la alborada palpitante,
de los fanales envidiosas océanos,
de tan desbordante cereza temerosas,
afrentadas deponían su transparencia
y de arrebol vergonzosas se tintaban.
Publicado por El Cangrejo Pistolero.
lunes, junio 21, 2010
El ideal corporal del barroco romano se podría describir de esta manera: las formas sutiles y esbeltas del Renacimiento dan paso a cuerpos masivos, grandes, de pesados movimientos, de marcada musculatura y de abundante vestimenta (tipo hercúleo).
Han desaparecido la ligereza y la elasticidad alegres. Todo se vuelve grave y se apoya sobre el suelo con más pesandez. La posición postrada se convierte en torpeza inmóvil, sin ninguna elasticidad.
Mientras el Renacimiento poseía un sentimiento total del cuerpo y guardaba sus contornos constantemente presentes vistiéndole con hábitos ceñidos, el barroco se envuelve voluptuosamente en una masa impenetrable. Se siente más la materia que la estructura interna de la articulación.
Renacimiento y Barroco. HENRICH WÖLFFLIN
miércoles, junio 16, 2010
lunes, junio 07, 2010
jueves, mayo 20, 2010
viernes, abril 09, 2010
SUBASTA RECITAL
El próximo miércoles, 14 de abril, a las 19:30 horas, leeré algunos poemas en el Centro Socio Cultural Juvenil de la Elipa. Me acompañarán Patricia Esteban y Sandra Santana.
¿Cuánto pagaríamos por ver las llaves del Laberinto de Knosos o la pluma de un ángel pintor? Cada poema está vinculado a una obra imprescindible y hasta el día de hoy desconocida de la Historia del arte que saldrá a subasta.
jueves, marzo 18, 2010
martes, marzo 16, 2010
MUJERES PERDIDAS
Gilda
Dirigida por Charles Vidor
Protagonizada por Rita Hayworth
Protagonizada por Glenn Ford
Femmes damnées
Muchacha, si te entregas a los cerdos,
merecerás morir en la matanza.
No sería en todo caso más horrible que la horrible,
cínica contradanza.
Pregúntate por qué has de estar debajo
si eres mejor que ellos.
Créeme, muchacha, la heteropatía
nunca fue un buen invento.
Las moras agraces
Carmen Jodra Davó
viernes, marzo 12, 2010
La nave que cruzando el Ponto pasa
ligera fuerte como viento y peña,
el bravo mar con ocasión pequeña
rompe, sorbe, deshace, ahoga, arrasa.
qu de tratar las nubes se desdeña,
con breve curso el Tiempo nos la enseña
rota, humilde, asolada, yerma y rasa.
de bárbara ambición y se presume
potente, firme estable, altiva, osada,
que en un punto la muerte la resume
en humo, en polvo, en viento, en sombra, en nada.
ligera fuerte como viento y peña,
el bravo mar con ocasión pequeña
rompe, sorbe, deshace, ahoga, arrasa.
La ciudad fuerte o respetada casa
qu de tratar las nubes se desdeña,
con breve curso el Tiempo nos la enseña
rota, humilde, asolada, yerma y rasa.
La ignorancia mortal que se alimenta
de bárbara ambición y se presume
potente, firme estable, altiva, osada,
baje la rueda, reconozca y sienta
que en un punto la muerte la resume
en humo, en polvo, en viento, en sombra, en nada.
Atribuido a QUEVEDO
viernes, febrero 26, 2010
No me apetecía trasladarme a la pequeña habitación de la doncella junto a la cocina, pero no iba a perderme a Lord Douglas..., la propia encarncación de la década de 1890, uno hombre del que yo no conocía más que la leyenda de su belleza juvenil, indiscreción, perfidia y en general su irritabilidad. Había leido sus poemas, que quedaban por debajo de cualquier consideración crítica seria, pero nunca me había interesado el terrible escándalo de su relación con Oscar Wilde, que parecieron envueltas en un desdichado halo de exhibicionismo y falsedad.
No estaba preparado para su irrefrenable encanto. Era mucho más bajo de lo que había creído, y la delicada curvatura de la nariz de los primeros retratos se había convertido en un pico monstruoso; pero despedía una irresistible calidez que le defendía de la insignificancia, un resplandar interno que simplemente se debía a su afición por la gente en general. Nunca existió un hombre más sociable, un hombre con mejores modales ni más exquisita gracia de movimientos, expresión hablada y comportamiento. Parecía que su único deseo era agradar; y su habilidad resultaba tan innata, y llevada por la práctica hasta tal grado de desenvuelta perfección, que le había proporcionado una segunda naturaleza distinta de la suya propia, un carácter al que se entregaba con deleite. Disfrutaba tanto interpretando el papel de Lord Alfred Douglas que uno quedaba arrebatado. Tras media hora en su compañía uno aún seguía impresionado por la habilidad y fuerza de la representación; y hasta entonces, cuando estaba cansado, había otra máscara debajo que todavía era más encantadora e impenetrable.
Fue sorprendente econtrar que se consideraba, con una seguridad insípida y sin quebranto, el más grande poeta vivo inglés. Era un secreto exclusivamente suyo como había llegado a esa conclusión. Probablemente le había forzado une imperiosa llamda interior, una negativa absoluta a aceptar el hecho de que él, lo mismo que Enoche Soames, era un eco de un eco. (...)Pero ¿qué otra cosa podía hacer él? Como todos los demás inútiles, siempre fue un agente pasivo. Quería tenerlo todo y no dar nada; no tanto por egoísmo como porque necesitaba demasaido y no podía ofrecer más que belleza y el título que siempre había utilizado con mucha habilidad. No era poco de fiar, simplemente débil; no estúpido, simplemente huero. Yo nunca había conocido a un hombre tan carente de dginidad humana.
Memorias de Montparnasse. JOHN GLASSCO
lunes, febrero 22, 2010
martes, febrero 16, 2010
lunes, febrero 08, 2010
jueves, febrero 04, 2010
lunes, febrero 01, 2010
viernes, enero 22, 2010
martes, enero 19, 2010
martes, noviembre 17, 2009
lunes, noviembre 16, 2009
jueves, noviembre 05, 2009
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